Город, Позолоченный осенью на куполах, Снится, В буйных травах такие лишь сны на рассвете, И если мы вернёмся домой, как заблудшие дети, Мы уже не прибудем в него.
Смоют Тысячи ливней путеводные шпалы, Скроют За высоким забором без малейшей лазейки Город, Что придумывал я, а Ты нарисовала Акварелью в моих глупых снах.
Можно Будет руки разбить от стучанья в ворота, Впустите Это я, я пришёл, открывайте мне двери. Да только Часовой скажет мне: «Предъяви документы». А откуда им взяться во сне?