Ты был прав, что этот мир пророс обычными слезами. Его капризы заставляют унижаться. Я восхищён его манерой держаться, но для него всё одно. Ты был прав, его нельзя понять закрытыми глазами Своим безумием он покоряет. Что со мной? Смотрю сквозь пальцы с желанием рвать полотно. Эти люди вокруг, они всё для себя. Этот замкнутый круг для меня не понятен: Как можно любить не любя? Как грязью кидаться без пятен?
Ты был прав, что наши тайны он сложил в число похожих. Ни слова не сказав, ушёл без возвращения. Без обид, пусть входит в Вашу привычку желание быть пустотой Ты был прав, он счастье рабства навязал по цвету кожи Его бахвальство как синоним отвращения Что со мной? И без ответа я кану в вечный отстой... Они всё для себя, эти люди вокруг. Стал понятнее символ упавшей восьмёрки: Любил не любя я, мой друг. И пятна стирал слогом ёмким.
Ты снова прав и снова грубой нитью по губам Стежки неаккуратные до крови разрывают их Ты снова прав и твоя правда вровень их разбитым лбам Тебя углём пригреют, прими как есть: для всех вокруг ты просто псих.