Кто-то выбирает себе огнестрельный style, Но ни разу не нюхал, как вставляет этот stuff Сотни искалеченных сотни убитых сотни сожжённых, Живы ещё те, кто всё это помнит. Свинцовые crazy, ставят на место, Кого-то в стойло, кого-то под крест, Есть три типа, есть три вида людей, Те, кто верит на слово, кто проверяет на шкуре своей, Есть и те, которых только пуля научит, Могила решает, этот reset не глючит Натягивая пружину холодного курка, Ты меняешь многое, раз и на всегда. Как по ящику, один, Чё то мутил, чё то тягал, Я не знаю, но короче, какой то генерал, В итоге в кабинете закрылся, сел, Горькой хлебнул, ствол к виску и спел.
Костлявая, давно сменила косу на АК, У кого он в руках, тот считай прав, Пули как люди, а вы как хотели??? Они тоже видят свет в конце тоннеля, И как душа, пуля теряет гильзу, Человеку bad, а ей фрагмент жизни, Если пуля в пути то 100% shit Дуру не дура, или учит, или молчит.
Одни колотили понты, рисуясь бликами меди, Другие гордились твёрдыми сплавами, Кто-то создаёт группы разнокалиберные, Пытаясь изменить траекторию кармы Теориями, догмами, священными писаниями, Иллюзорно мечтая о другой участи, другой доли, Но забыли одно свинцовое правило, Мы все торчим в одной обойме.