Вот недели были: как бог рисовал рукой. Горький марганец лился, кровь заливала глаз. Сиротился мой город, жался к тебе рекой, Шлюховатой Москвой-рекой, не прося ни ласк Ни хотя бы твоей божественной крутизны: Пары строчек - когда-нибудь опознать могилку. Ты - мозоли на пальцах, ты вмятинки от струны. Ты не стоишь ни слова, ни ссадинки, ни ухмылки. Погляди - я истерся, выцвел, переболел!.. Мне тут девушки пишут "Здравствуйте, вам легчает?" Я привычно строчу "I`m fine". Это мой предел, Это стиль - воспевать того, кто не замечает, Как закат над домами затеплился и погас. У соседки играет блюз, фонари мерцают. Вот нелепо и жутко - стать властелином фраз, Чтобы петь для того, кто дремлет в концертном зале.