Мой лорд. Я сегодня женат и уже неприступен. И мне не пристало ловить ваши взгляды в упор. И, с воем немым, согревать вам холодные руки, Устало спускаясь за вами в прокуренный двор. Вы тихо смеетесь. И, щурясь от яркого света, Листаете молча потрепанный томик стихов. И, в строках Бодлера себя ощущая поэтом, Вы собственный росчерк оставите скопищам слов. Мой лорд. Я сегодня бестактен и вряд ли спокоен, И мне непростительно поздно смотреть вам в лицо. И тушью рисуя ваш взгляд в витражах колоколен, Я так и останусь нелепым - и страшным - лжецом.