От ангелов пахнет холодом, принесённым на куртке с улицы, нервным куревом и молоком, гудом молчания, городом с неровными крышами - штрих ссутулится каждый, слыша: стучат молотком.
Как вчерченный в воздух крыльями... Будто вбиты с серийным номером в мозг - прорисованы в нём мосты - я рвусь вперёд эскадрильями ломаясь их мачтами, - бой game-over-ом, - пустоты прорывая посты.
А окна уставились внутрь так, Что не можно таить печаль, глядя. Невозможно от них утаить. Будь хоть сотня фальшивых драк - Попыток прорвать блёклость красок - жить ради - и мечты и печаль - мне хранить.
Прозрачные полупризрачны воды-стёкла: лучом видят насквозь суть глаза - в ней всё больше теней, если знакомиться выборочно, идеи накладывать швами - вкривь и вкось поползёт нереальность огней.
От ангелов пахнет холодом, принесённым на куртке с улицы, слышат голос, напитанный солнцем, - и жмурятся, от воя, налитого лунным светом - сутулятся... Или я брежу - и всё несерьёзно: нет гуда молчания, нет и города, мы, вдыхая дорожную пыль, - вечно молоды, и нам не бывает поздно на небе - нещадно звёздном - искать тишины мосты, там останутся наши мачты - где поставят кресты, где мы шли, прорывая посты пустоты.