Иногда стоиш бухой, смотриш на страшное, пытаеш, слушаеш вполуха всхлипы бздяшные слышиш как с паяльником знакомят чей-то геморрой, и понимаеш - пиздамба, понимаеш - пора домой кажется что привык ко всему, притёрся, как кажется от стресса помогает разное - то поебёшся, то вмажешся многое помогает, неделя в кижах и всё без бля как рукой но даже в кижах понимаеш - пора возвращаца домой когда ноги хлюпают по свернувшейся юшке на кафеле когда сломал уже нахуй всё что ломается этому вафелу когда пытать дальше смысла нет и жертве нужен покой тогда яйцами чуеш время - время вернуца домой я, блять, в профессии пятнадцать лет с нуля и до капитана они без меня клоуны, все эти говна с погонами генералов они - подзалупная вонь без меня, вопросы решаются мной они никого никогда не расколят сами, а я щас домой дома пиздато, жена орёт, но это родные вопли, уютные макароны по-флотски на ужин, в новостях ёбла мутные чё по дискавери? там муравьеды рамсуют промежду себя муравьедов весьма уважаю - они дома, красавцы, как я....