каждый из нас как ни крути пишет о боге внутри в тесной своей груди не под ключицами птицами дух вырывается в день праздника яркая тень тысячи сколов цветных стекол в когтях сокол бога твоего несет ввысь и по горам рысь рыщет ища хны рыжей. ей не до игры не до твоих богов богам дела нет до слов