Покинув ячейки сети, сплетённой во снах Декарта, шагнуть в глубину столетий, в кривые сумерки марта, теряя навыки речи, ненужной без адресатов, ступать по Замоскворечью, к морщинам его фасадов, по замкнутым параллелям, похожим на круги ада, где в окна пустых молелен печально смотрят Гиады, где ветер летит, срывая листовку с двери аптечной, и чёрная тень трамвая, и сходит снег на конечной, и тропы от вод раскисли, и можно упасть в листву, и остаться - себя не мысля, и, в общем, не существуя.