Я знаю, как будет: совсем скоро тебя достану, никем важным-близким не стану. И надоем. Невечностью, неисчесляемостью поэм, элементарною скучностью моих микросхем и неуместным вмешательством в твой личный гумманистический светлый Эдэм.
Как и 12 тысяч 933 барышни - своеобразный пабликовый гарем.
Они ведь тоже пишут тебе стихи? Они ведь тоже интересуются , как твой день? А у меня виснет модем от твоих искренних слов и от твоей мастерской чепухи. Теряй меня среди списка-перечня тысяч фанаток-девочек. Их восхищает всё от носков твоих и до голоса-фона-почерка. Я не поклонница, не знаю тебя наизусть, ты - не фетиш мой. Просто мне бы тебя писать, радовать тебя строчками.
Отвечать мне? Напротив меня смело ставь прочерки. Напротив меня - как видишь, странность с южными антициклонами. А тебе грусть - только как вдохновение, а в душе пусть звенят колокольчики. А говоришь ты грудными глубокими обертонами. Но разговариваешь не со мной.
И мне кажется, я привыкаю к тебе-привязываюсь, Отдаляясь городами-километрами-асимптотами. За безосновательную душевную акклиматизацию не выделяется безнаказанность, Её не выпишешь быстрыми охудожествлёнными тропами.
И среди всех актрис, среди твоих кис, среди реприз, составляющих твой в этом космосе бенефис, выгнав из головы тараканов, и вытравив из под кожи крыс, я выделюсь странностью и забронирую твоё "доброй ночи, мисс". Доброй ночи.