Стихи меня не спасут. Из крайности в крайность. От недостатка до передоза. Среди волшебства - непосредственно среди чуд выращиваю под банкой маленькопринцевую розу.
Каждый второй вызывает рвоту. Каждый первый - ты. Целые роты. Целые кладязи гуманистских-разумовых пустынь.
И, ты знаешь, я хочу показаться по-взрослому грубой, проклинаюсь, стиснув стучащие от твоего холода зубы. И прошу отказать оказать мне услугу сделать так, что писать тебя не захочется. Чтоб из души выпал, чтобы закончился. Чтоб не чувствоваться бесталанной-бездарной и глупой.