Я - хрупкий маленький урод, циничный и ласковый. Все подлости мои чисты, поскольку слывут игрой. Бог не придумал для таких ни рожи ни маски, но Она – большой сугроб добра и ей меня жаль… Порой
Ей хочется впотьмах испить от этакой жалости А вслед за жалостью любовь всю опустошить до дна. Она смеется – для нее всё детские шалости. Она клинически тупа и мерзко права. Она На кухне - мать, в любви - дитя, в постели – распутница. В работе – вол, в беде – плечо, в искусстве – явление, А я так вою на луну, пока не опустится, Бог не придумал для таких уютного времени…
Я бултыхаюсь черт-те где и, главное, черт-те как, Ловлю нирвану от голов, забитых в ее врата. Меняю все ее дары на водку и пару драк, Она же – солнце еще то и зорюшка еще та.
Я – террорист, она – моя слепая заложница. Я – падший ангел, Бегемот, она – мудрец Конфуций. Бездарно приложили кисть природа-художница – И все ж она – моя игра, и все же я – ее сестра: Такие вот близнецы…
Я – хищный маленький урод с залатанной шкуркою, С лихой башкой, с больной душой, неженскою силою. Блещу, как брошь, смакую ложь, пуляюсь окурками – Она прощает. И пока нас любят и милуют.