Написать бы о друге, который уже не друг. Или просто о доме, который сгорел до тла. Написать бы о том, что маршрут мой - ведомый круг, где водили меня, а казалось, что я - вела.
Написать бы о том, что кричат под окном коты. И как плачет соседка, которую бросил муж. Как меж нами с тобой небеса развели мосты, и оставили мне только шёпоты зимних стуж...
Написать бы о том, что во мне поселился лёд. Как прошла сквозь огонь и загнала во смерть коня. И читать в кабаках - где пьянчуга слова поймет, поцелует в висок, пожалеет тогда меня.
Написать бы о том, как болталась любовь в петле. И остался один только липкий, холодный пот. И о Боге, который слоняется по земле... И не слышит меня этот длинный, морозный год.
Написать бы себе: "Не водись с дураками впредь! И не слушай всех тех, кто советует, как мне жить. Научись понимать. Научись ожидать. Терпеть. И не пробуй упиться спасеньем от лжи во лжи".
Написать бы себе: "Ты волчицей вгрызалась в ночь. И ждала от него, как казалось, - благую весть". Написать бы всё то, что уже умолчать не в мочь. И поджечь этот лист, не давая Ему прочесть.