Всё не плохо, но грызёт одиночество, И крыша есть и тёплый ужин в кастрюле. Но этого ли мне по-настоящему хочется, Или мы сами себя обманули.
Я не из тех кто бьёт бокалы на кухне, Кто в лицо тарелками машет. Я, например, люблю гулять в дождливом июне, Что зеленью сочной кистями раскрашен.
А ещё в моём доме пахнет вином по субботам, По пятницам и по остальным дням недели. Я ненавижу ходить по утрам на работу, Когда так хочется повалятся в мятой постели.
Меня спасает любимая музыка и сигареты, И наплевать, что дым разъедает лёгкие в хлам. Я считаю дни и между нами каждые сантиметры, И мечтаю о том, что тебя никогда никому не отдам.
Воздух мой горечью пахнет и сажей, Осколки души вонзились под рёбра тесно. Но мой голос об этом никогда не расскажет, Это навряд ли кому-то окажется интересным.
Из девочки с русыми косами- В алкоголичку со стопками рифм. С белыми на столе полосками, От которых рвёт голову, будто качается риф.
Это мой путь, с раненой грудью И надорванной жизненной ниткой. Отравиться бы ртутью, Ах, да, я ж не накопила ещё на надгробную плитку.