Стыки рельс стучат под битым колесом, В окне пестрят поля, леса и редкий дом. И только машинисты примерно знают, Куда наш поезд рельсы зазывают. А пассажиры в своих проплаченных купе, Где всё на раз и сняты галифе, Поют и пьют - им дела вовсе нет - Какой сейчас горит на семафоре свет.
То поле за окном, то лес, то города, Где та же что и здесь идет игра. Где есть у каждого попутчики свои - Такие как друзья, жена, соседи и враги. Мне радостно их всех оставить позади, Я еду дальше, а они останутся в ночи. Порой мне кажется, что я и есть тот паровоз, Что нас везёт и вёз...
За шпалой шпала им не счесть числа, Но нет почётней паровоза ремесла. До станции доедет - там многие сойдут, Но столько же войдут, рассядут снова запоют. И паровозу дела нет кого куда везти - У людей и у него редко сходятся пути. И стыки рельс стучат под битым колесом, В окне пестрят поля, леса и редкий дом.