Это была в доску своя весна, ливень шатался ночью по сонму улиц. И как всегда - столица была тесна, люди глотали кофе, обиды, пули. Всё было предсказуемо, как "Тhe end", вдвое попсовее возле-вокзальной встречи; там, где составы мчатся на Неверленд, я на перроне нервно сутулю плечи.
Кто-то сидит на сумках и пьёт макшейк, кто-то рассыпал целый пакет ирисок, девочка улыбается до ушей, пальцем скользя по экрану - листая список новых входящих. Мальчик кричит: "смотри! мама, смотри, здесь бесконечный поезд!" Стрелка ползет, как гусеница, на три. Знаю, вокзал не помнит своих героев,
светловолосый парень рисует их, в мятый блокнот с линованною бумагой. Я же стою, просто смотрю на них, будто ищу в массе народу баги - вон, например, хлопнула по щеке девушка в сером платье красавца в шляпе, плачет, уходит, он же бежит за ней, с видом скорее глупым, чем виноватым.
Я продолжаю молча глазеть, держу пару газет, громко шуршат страницы. все погрузились в вагоны, а я сижу. поезд отъехал ровно в четыре тридцать,
как и всегда - в неведомый Неверленд. Завтра вернусь. Буду здесь в полвторого. - мне никогда не продают билет в город, где мы любим друг друга. снова.