Иногда всё равно подкатывает, сколько ни отбивайся, Ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое. Память - это не то, что способно изящно и в ритме вальса Потанцевать немного с тобой, а после оставить в покое.
Всё своим чередом, дом-работа, прохладно, минус пятнадцать, Родственники, как это порой бывает, не сидят на шее, Но часы показывают подходящее время признаться, Что соскучился по теплоте человеческих отношений.
Итак, идёшь и чувствуешь себя сытым-одетым обутым, В темноте знакомых высматривая и не увидев оных, Зимним вечером сквозь пургу возвращаясь привычным маршрутом, Пролегающим через парк обездвиженных аттракционов.
Повсюду массовая индустрия с этой её любовью, Тебя окружают слоганы, советующие, что делать, И вдруг - вспышка - такая яркая, свет, от которого больно... Всё-таки память и вправду весьма своеобразная дева.
И, казалось бы, да, всё прошло, а вот нет, не прошло, поди ж ты; Жизнь как будто вокруг иная, а вот нет, совсем не иная, И становится крайне досадно, так много времени выждав, Думая, что вылечился, задыхаться от воспоминаний.
Приходя, ты включаешь музыку, откидываешься в кресле, Делишься с зеркалом чувствами, которые днём экономил; Тебя охватывают мысли на тему \"что было бы, если...\", - И ты совершаешь ошибку, например, набираешь номер.