Стук подошв, словно грохот орудий, снова в форму одетые люди, снова в берцы закованы ноги, Ты в строю, один среди многих. И ты взываешь к небу снова: "Боже мой! За что ты губишь мои годы молодые? Зачем нужны мне эти звёзды золотые?" Скорей услышать бы "отбой"
А во сне я услышал от Бога, что страдаем мы вовсе не много! Мы Курсанты - совсем не солдаты А ему довелось быть распятым...
А от распятья боль сильней во много крат, Чем та, что причинят тебе простые берцы И не познать тебе, как гвоздь пронзает сердце Ведь слава Богу ты Курсант!
Дни и месяцы мчатся как птицы, это время не возратится, мы с тобой получим погоны, И остынет флаг раскалённый.
И снова вспомним мы, как пыльною тропой брели на третий огневой рубеж с тобою, И за командой: "Приготовиться к отбою" Мы снова слышим: "Курс, отбой!"
Стук подошв, словно грохот орудий, снова в форму одетые люди, снова в берцы закованы ноги, Ты в строю, один среди многих. И ты взываешь к небу снова: "Боже мой! За что ты губишь мои годы молодые? Зачем нужны мне эти звёзды золотые?" Скорей услышать бы "отбой"