Переведу часы вперёд и станет дальше день вчерашний, Туманной ночи перелёт и в облаках журавль бумажный. Круги от вёсел на стекле, седые тени прошлой ночи Следы стаканов на столе и гулкий выстрел одиночный.
Может всё это сон, просто чей-то плохой сон. Может всё это сон.
Шагая медленным огнём по тротуарам чёрных клавиш, Кому теперь ты мат поставишь бесцветным шахматным конём. И, поселившись в белом поле, замёрзшим сфинксом на снегу, Оставишь прошлого пароли иглой в пылающем стогу.
Может всё это сон, просто чей-то плохой сон. Может всё это сон.
В тени застывшего мгновенья, приняв фатальность за курьёз, Твои часы покажут время, насквозь промокшее от слёз. И, залетев в пустую клетку, затормозив на всём скаку В последний раз подбрось монетку на этом тёмном берегу.
Может всё это сон, просто чей-то плохой сон. Может всё это сон.