Мои глаза не знают большего желанья, Увидеть те места, в которых как бы ранее Большой поэт ходил и видел ясными глазами, Потом писал об этом краткими стихами.
Он мог писать всегда, ночами, днями, Но, все же, если бы вы только знали, Как это страшно, прирожденным быть поэтом, И верить только в красоту данного света.
Но тот поэт, который повидал разлуку, Изведал силу всей своей душевной муки. И те стихи, что стали маленьким шедевром, Остались для поэта прожитым мгновеньем.