В этом мире не ценят искусство, Поэтов. Вы видели, как они умирают? Вы видели цвет этих грустных глаз? И это… Почему же вас это не задевает? Почему же вам хорошо? Не болит? Вы пили когда-то их слезы? Их нужно понять, любить и ценить, Они несчастны в мире. И все же Они умирают вечером, на закат, Чтобы последний раз насладиться лучами. Мне больно сейчас об этом писать. Боже, храни их, ведь когда-то они были нами.
И вот, идя ко дну, Его жизнь пронеслась мгновенно… «Голодранец и нищеброд!» Прошу, Не называйте нас так, вы неверны…