Это снова письмо не о том и не об этом. Через вечность и бесконечные поезда я посылаю тебе еще пару приятных слов. Наслаждайся. Мэри. Километры за километрами и двенадцать часов. Особая грань поглощения чувств. Я пишу сейчас совсем не о том. Отнюдь. Сильнее всего на свете я люблю твой голос. И если ты хочешь тишины, то молчи. Не стоит кричать о том, что так сильно болит внутри. Что вгрызается и рвет на части. Не сделав шаг ко мне, не говори. Пусть море плещется в этих словах. Все изменится, образуется, растворится, только образ твой до трепета в глубине. Что это? Любовь, или быть может просто мне так хочется писать о ком-то, но не о том. Не о тех и совершенно не то. Я просто знаю, что ты – мое. Каждый вторник в 7.00 ожидать писем вязь. И все больше ощущать, как становится крепче меж нами связь. Чем больше мы узнаем друг о друге, тем ближе мы становимся. Каждый жуткий трепет твоего сознания во мне. Замечать каждое движение, алым изгибом губ так, что аж в горле жжением. Тонкое прикосновение рук. И это даже не повод гордиться и считать себя важным. У кого-то есть шрамы - а шрамы всегда свербят. У кого-то разрушился мир и танцуют пальцы. Знаешь, мне даже нравятся вот так об этом писать.