Все города меж собою похожи: встретят однажды дождем по раскаленной коже... все бредешь, и асфальт дорожек месишь ногами. Руки тянутся к небу двумя рычагами. Дай мне точку опору - и я добегу до неба. И я продолжаю стоять под дождем. Небо смотрит, смеется, говорит - ну, подождем.
Все города меж собою похожи; может быть тем, что мечтаю там побывать? Но реальность тянет свои упругие вожжи, и пока у меня только письменный стол да кровать. Иногда появляешься ты, правда, такое бывает редко. И тогда я пальцами чувствую путь от звезды до звезды, а не только меж городами, и мечты выбираю метко... И хочется быть хоть немного лучше, быть сильнее себя. Фразу эту я уже не раз говорила, и не могу не сказать теперь - чем-то она меня так зацепила... вот, например, мне хочется петь. Или хотя б к фортепиано приучить неспокойные пальцы. И я стараюсь, упорно твержу непослушные ноты, только это напрасно. Ведь, что бы я ни делала, все равНо ты будешь все так же далек, за седьмой галактикой. И пока я, чтобы стать чуточку выше, собираю экспедиции до Антарктики и смотрю на вершины сосен, твоя галактика все дальше. И потому в моих пальцах больше и больше фальши... больше и больше. сбежать бы сейчас! может, в Индию, может и в Польшу, или в крохотный мир с красивым названием. я твержу: Уругвай, Парагвай, Лапландия... почерк прыгает, будто дробит из пневматики, и я забываю о нотах, о пользе французской грамматики, и в море бездонном тонут мои фрегатики. Остаются лишь симпатии и антипатии. Вальс интуиции в пене хандры и эмпатии, да города, которые с каждым шагом все лучше и - дальше.
ты простишь, что в улыбке и пальцах так много фальши?