Ты делишь меня на полосы и сшиваешь заново, не переставая говорить: "белые оставить, черные удалить. всего-то... и дальше можно жить". Слабо верится. Хирургически не лечится то, что у меня в сердце. Ушедшие в небытие месяцы. Заколоченные в небо дверцы не откроются больше.
Дыши глубже, успокой свои дрожащие пальцы.
Не вспоминай как когда-то голые, с кубинскими сигарами в центре Праги переживали панические атаки и ничего больше.
Пусть наша физика привязана к проштампованным в паспортах адресам, но души по-прежнему скитальцы.