Привет. Снова я. Твоя девочка-увлеченье с печально-тоскливым взглядом. Обещала ведь - больше ни строчки... Солгала.
Мне больно всякий раз сюда возвращаться... В этот (почти пустой) насквозь пропитанный тобою город. Это как сжимать сердца до боли в пальцах... а затем чей-то чужой, не нужный ворот...
А ты - моя личная, персональная кома, Человек, чье имя - Апрель, ты меня слышишь? Здесь стало так одиноко... Надеюсь, что где-то там ты все еще есть... и все еще дышишь.
А мой Бог слушает арию и любит книги, Почти принц, почти гений, почти идеал Вот только нашей истории не стать сюжетом фильма Все закончилось месяц назад. Или (все так же) \"недофинал\"?
Прости мне все неистерики и немые слезы, Защитную реакцию отраженною в грубости Что не твой запах.. и пальцами не в твои волосы. Что пишу очередной пустой монолог по собственной дурости
Считай, будто научилась (почти сразу) засыпать без твоего \"спокойной ночи, солнышко\" Улыбаться без \"люблю\" по прокуренным вторникам И просыпаться почти в хорошем настроении без \"доброе утро\" все чертову буднюю неделю
А этот город тебя (как назло), издеваясь, помнит... До дрожи, истерик, мурашек и криков. Меня память в себя надрываясь клонит, На каждую улицу, кафе, магазин и.... забыть бы. То как прижимал к стене, целуя, А пульс предательски выдавал волненье Как читала стихи, каждую рифму смакуя, А ты был в непонятном смятении Этот четверг и наша почти пятница, Старый поезд, давно выцветший билет Столько слез на пироне... но только не вяжется: Нас с тобою ведь уже больше нет..
Уже нет... и это похоже на дату смерти. Чего-то жгуче-важного и до сих пор ведь болит. Наш год прошел, и после летели недели, А я до сих пор не знаю английский алфавит...
Не хочу (чертова память) сюда возвращаться. Эти улицы знают тебя наизусть Как ладоней касался тонкими пальцами Ты может не мой человек? Только... я с этим никак не смирюсь.