Этот поэт фальшивил, под звуки минора Тихо и тонко, он подбирал свои мотивы к нотам Странно, и на душе его так одиноко Что будет дальше и куда ведет эта дорога
И что даровано, кроме тех бездушных масок Он не был мастер, превращать, поэмы в краски Под серой маской, эпатажа, и грязная сажа Так было страшно, что все закончится однажды
Просто, этот поэт писал куплеты лету В своем бессонном бреде, он верил в надежду Что его жизнь, изменится вскоре, однажды И не важно, что он в нее влюбился дважды
И где его муза, с тяжелым грузом и глазами тусклыми В которых он тонул, но было пусто Он не боялся, но потерять её так страшно Где его муза, девочка с именем Саша