Конец квартала. Март. Рабочий район. Надежд на будущее – ноль и не больше. Стук в дверь, вдруг на порог является он. В квартире ты одна на час и не дольше.
По литру на душу и пол из-под ног. И снег на улице становится красным… Наутро мать ему: «Ну как мол, сынок?», Но он-то знает, что все это напрасно!
Седьмое небо навсегда в ваших руках! Седьмое небо здесь, и ты на нем, милый… Но, слышишь, мою душу мучает страх, Быть может, я неправ? Но это могила…
А мы с тобою как немой в темноте… Поговорить никак, да, и, собственно, не с кем! Куда ни гляну я – не то, не так, не те… Да пропади оно все пропадом и с треском!
Но седьмое небо навсегда в ваших руках! Седьмое небо здесь, и ты на нем, милый… Но, слышишь, мою душу мучает страх, Быть может, я неправ? Но это могила…