Две тысячи лет мы делали вид, Что прошлого нет и нам нечего ждать. Любили себя, царей и святых, Которых мы сами спешили распять. Две тысячи лет мы не ждали его, Зачем нам Спаситель, за что нас прощать? Но разум горит и сердце болит, Эту боль не можем мы понять! А птица летит... А птица летит... А птица летит...