*** Как будто пять часов утра Трамваи под моим окном звенят, Теперь они не добираются до центра, Теперь кольцо в районе кладбища... Наверно Это символично... И потому я каждый вечер Сажусь в битком набитое маршрутное такси , И еду в сторону Московского вокзала Через кварталы темноты, И рябь обводного канала.
Так было и сегодня. Я вышел из парадной, И ветер попеременно кидал мне в лицо То гнилые листья,то мокрый снег. Небо окрасилось в черный цвет. Я видел только силуэт Города, Описанного в миллионах произведенний. Здесь жили Пушкин и Блок, Здесь умер Есенин.
О, бермудские районы новостроек: Купчино,или Веселый поселок. Гопник5и,шлюхи,барыги; Шприцы и люжки, Разбросанные на черных лестницах- -память о девяностых. Сейчас в моде амфетамин и колеса, Что собственно не меняет сути, просто вместо суженных зрачков я вижу расширенные. А автобус тем временем , не отвлекаясь на мои размышления, оказался в районе Расстанной. Я стоял держась за перила устало.
Кардиограмма города – Это не просто ритм, Это стук миллионов сердец, Скрежет станков,парафраз клаксонов, Крик миллионов ртов. Так я думал,а дорога пульсировала, Словно смертник на электрическом стуле. Я вышел на углу лиговки и кузнечного,и подумал, что слишком приблизился к старости, то есть начал ощущать ход времени: Кузнечный рынок перекрасился, Воспоминания потеряны; Как тот 2005 год, Умытый барбитурой. Когда весной я вдруг сошел с ума, И « Виноградный день» запечатлел пятном на старых джинсах. Тот героин,который вез из мги Потом отмылся. Баблом и психоделом. Тетками и водкой. Я,кажется,сейчас вплетаю свою жизнь В кардиаграмму города. В проспекты и улицы, Вы артерии метрополитена. Моя жизнь – жизнь очередного безумца, типа того парня,котрый в Москве,в Битцевском парке замочил шшестьдесят человек, а может и больше.... О 21 век!!!! Иллюзия космоса... Я кажется потерял связь между реальностями... Вообще я писал поэму о городе, Но это уже совсем не поэма, И ритм и смысл ускользнули, А про рифму я давно забыл... Это все,впрочем,не отменяет самой поэтики...
И снова наркотической волной в меня вплывает Петербург. Суворовский,Садовая,Большой... Полосками на кедах вышибают звук, Вернее шум,который издает Нева, Облизывая набережную, И северного племени неясные слова – Я вновь стираю начисто.