Вроде, все как обычно, и цели ясны, И налаженный быт так размерен и прочен, Но случается чудо с приходом весны, И стрелок в услужении любви слишком точен…
И Она - как богиня с прекрасных картин, Да и Он – подаянья у жизни не просит, Есть одно только - НО – ей лишь двадцать один, А ему уже слишком давно – тридцать восемь!...
Как наркотик – безумства забытого грех, Он к ногам ее весь этот мир звездный бросит, А она улыбнется,…но так как для всех, И ее беззаботность на крыльях уносит…
И не важно, что тело так просит тепла , И не важно, что чувства уже «крышу» сносят, Ты откажешь ему – правда ведь – двадцать одна, Он простит тебе все – ведь ему - тридцать восемь!...
Ну так что тут поделаешь?! Да! – Он - не враг, И любовь не навяжет насильно, не купит, Раз поверил в мечту, - значит, - сам и дурак, Значит, сложностью этой он жизнь и погубит…
Будет снова один – среди пыльных гардин, Среди мыслей своих , запетляв у трех сосен, - «Она любит себя, - и ей – двадцать один!» И плевать, что он молод душой в тридцать восемь!...
Так, не приняв, уйдешь, навсегда дверь закрыв, В алкогольном бреду он топить будет нежность, Валидолом не вылечить сердца нарыв, Сигаретой не вытравить всю твою свежесть,…
Он напишет стихи и забавный мотив , Их подарит тебе и уйдет в свою осень, Но ты б знала – как хочется в двадцать один, И как трудно опять полюбить в тридцать восемь!...