Плывут по небу тихо облака, их участь всем давно уже известна. И прожитые дни – одна река, которая впадает в неизвестность. Ему тогда сказать никто не мог, что он уйдёт внезапно, не простившись. И взвился в небо раненый орёл, последний раз свободой насладившись.
Весна приходит и уходит вновь, давая о себе писать всё больше. И не бывает много песен про любовь, бывает много лицемерий сходства. Бывает много лицемерий…
И снова день, и снова ночь без сна. Ты видишь всё и ноют твои нервы. И будет ли опять твоя весна? Всё может быть, ведь знаешь, ты не первый. А повернуть уже никак нельзя, кто ты такой, когда жизнь в эпизодах? Реальность, грозовые облака, твоя душа – реальная погода.
Весна приходит и уходит вновь, давая о себе писать всё больше. И не бывает много песен про любовь, бывает много лицемерий сходства. Бывает много лицемерий…