Почти у каждого из нас бывает драма, Она, казалось бы, решается легко: Одна в осеннем городе скучает мама И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем, И дни разлуки складываются в года, И обещаем написать и забываем, И наши мамы нас прощают, как всегда.
А когда-то мальчик был обеспокоен, Если только мама покидала дом И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях, Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина Скрипнет, возвращая ласку и покой, Как две заботливые птицы, эти руки Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И летний дождик капал, и земля парила, И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть. И все, что раньше мама нам не говорила, Мы начинаем только-только понимать.
И тот пьянящий запах новеньких сандалий, И в кульке за рубль десять карамель, В шариковой ручке - радостный Гагарин… Так ничего не может радовать теперь.
Но раз в году хотя бы, кажется, так просто Вернуться к тихой радости родимых глаз, Но мы спешим к вершинам творческого роста И мамы понимают, не тревожат нас.
И ждут, и врут немножечко соседям, Похлебывая тот же ягодный кисель, Что, может быть, на праздники домой приедем, А нас несет опять за тридевять земель.