У тебя же уверенность: это до боли нелепо и просто. Стихи пишутся. Греют. Спонтанно читаются. Мы же выросли, стали умнее. И взрослые. Только души по памяти в небе скитаются. И меня понимать не пытайся, не хочешь—не надо. У тебя на других планы были уснуть на груди. До мурашек, до боли, до клеточки каждой. А у судеб у наших, наверно, другие пути. И стихи продолжают, увы, всё внутри выворачивать. Облака и дожди потихоньку затянут раны. Но ты не готова пока переплачивать. Ведь ты не из тех. Ты всё делаешь правильно. У тебя ведь уверенность: это до ужаса круто. И слова только часть от огромного плана А я по ночам над землей пару футов. И душа зарывается в дно океана. Я же знаю, что не привяжусь больше. Вовсе. Ни капли. Только сердце скулит от разрядов по телу. Можешь снять мой ошейник и выбросить нахрен. Можешь высказать громко. Кричать до предела. У меня вместо слов килобайты стихами Ты же думаешь, это до боли нелепо и просто. Ну а я каждый раз выпадаю косыми дождями. Мы ведь выросли. Стали умнее. И взрослые...