Если бороться не за что—то взрослеть.Боже,за что ответь мне такой удел?Кто-то писал,что будет сильней болеть.Если не больно,то значит уже сгорел. Правда в одном:твоя комната вновь тесна.Стены сжимают легкие,словно яд.Вот бы дождаться,когда прилетит весна.И заберет эту память с собой назад. Вот бы не чувствовать инеем на губах горечь потери и слезы родимых лиц.Ты возвращаешься раненый,как солдат.Но возвращаешься,выйдя из небылиц. Сколько еще отсчитать по ножам шагов,дабы заметить,что вера еще жива?Ты улыбаешься в лица своих врагов.Только поэтому в сердце не видно шва.
Боже,прости мне горечь от этих строк.Я не умею писать о другой любви. Пусть бы сказал хоть кто-нибудь,сколько смог: