Как жаль, что не умею рисовать.. Иначе б сутками, не покладая кисти, Я б кистью той чертила свои мысли, Забыв про воду, телефон, кровать.
Я б кистью той вела немного грубо, Немного вскользь, руками помогая, А лампочка б мешала мне, мигая. Я б кистью выводила твои губы..
Я выводила бы глаза, их тёмный омут - Смотреть и видеть глубину ночной прохлады. Налюбоваться б не могла с картины взглядом. И его нежность бы вставала в горле комом..
Я б чёрной краскою вела послушный локон, Так жадно вьющийся, ложащийся на плечи. Твои портреты меня, знаешь, очень лечат От одиночества, бессилья, петель, окон..
Твои портреты меня, знаешь, очень лечат. Вернее, очень бы лечили, если б были. Если б умела рисовать и были б силы, Чтобы творить тебя так бесконечно..
Как жаль, что рисовать я не умею. Я б рук тепло на холст переложила, Твоё бы сердце на холсте ожило! Но в руки кисть, увы, я взять не смею..
Лишь карандаш - использован иначе. Портрет рисую на бумаге в виде рифмы. Из-за тебя лишь умираешь хрупкий грифель. Пустует холст. Со мной вместе плачет.