Простите, моя религия мне не позволяет старость, А молодость мне, простите, не позволяет чувствовать боль, Пишите, покуда в книге ещё осталось, Пустое святое место для взявших её с собой.
Нам снится, что мы растём, Когда по ночам летаем, Нам снится, что мы в учении, Когда тяжело в бою. А кто Вам сказал, Что остров не обитаем? А кто показал Вам дорогу шире, Чем путь по самому острию? Простите, моя религия мне не позволяет старость, А молодость мне, простите, не позволяет чувствовать боль, Пишите, покуда в книге ещё осталось, Пустое святое место для взявших её с собой.
А часы всё спешат и однажды Прибегают к последнему часу, Однажды надоедает идти за ослепшим поводырём, И вот горят над нами, горят Стратегические запасы, А мы, счастливые, после драки Машем крыльями и орём. Простите, моя религия мне не позволяет старость, А молодость мне, простите, не позволяет чувствовать боль, Пишите, покуда в книге ещё осталось, Пустое святое место для взявших её с собой.
А потом мы пропустим свет сквозь себя И удивлённо растаем, А потом кому-то покажем дорогу, Кому-то настроим струну. Дак кто Вам сказал, Что остров необитаем? И что Вы вообще не в мягкой палате, Или вчера не пошли ко дну? Простите...