В трёх войнах переломанный,
Стоит военный дед.
В своей России - дома он
Стоит уже сто лет.
Лицо морщины вышили.
Но сила есть в руке,
И ладно китель выцветший
Сидит на старике.
И он стоит отчаянно.
А перед ним, юна,
Как девочка, смущается
Четвёртая война.
Да пусть она, хоть пятая,
Хоть самая не мёд,
Хоть самая проклятая,
И дед на ней помрёт…
Но он уже сражается,
Победе новой рад,
И только чуть сгибается
Под тяжестью наград.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1