В трёх войнах переломанный, Стоит военный дед. В своей России - дома он Стоит уже сто лет. Лицо морщины вышили. Но сила есть в руке, И ладно китель выцветший Сидит на старике. И он стоит отчаянно. А перед ним, юна, Как девочка, смущается Четвёртая война. Да пусть она, хоть пятая, Хоть самая не мёд, Хоть самая проклятая, И дед на ней помрёт… Но он уже сражается, Победе новой рад, И только чуть сгибается Под тяжестью наград.