То ли память размыли пробелы, То ли правды в истории нет, Но безвременно гаснет Победы Неизбывный, казалось бы, свет. И парады всё скорбней и глуше. А ведь столько сломали штыков, Столько жизней отдали Ей лучших, Чтоб сияла во веки веков. Столько крови течёт в Её жилах. Столько славы в Её голосах. Столько Родина песен сложила О Её благородных творцах. Да и вышла Она из народа. И такая Ей сила дана, Что весна сорок пятого года Никогда отцвести не должна. Но знамёна, как старые раны, Кровоточат под гримом шумих. Нет надежды в глазах ветеранов На сынов и на внуков своих. И в равненьи шеренг на трибуны Нет, как прежде, равненья на флаг. Костный пепел вгрызается в урны. И брусчатка не слушает шаг. Бьёт ударник под дых барабану. И «ура» не взлетает в зенит. Историческим пахнет обманом, Что и в вечном огне не горит. Как поминки по русской Победе, Власть-иуда справляет парад. В «миру – мир» заигрались, как дети, Мы - потомки великих солдат. Напороться на штык в рукопашной Или броситься грудью на дзот… Умирать за Победу не страшно. Страшно, если Победа умрёт.