Где-то рядом зима вяжет цепкие белые сети На пугливых подранков и поздно окрепших птенцов. Оттеняет ноябрь синевой на прозрачном рассвете Белый пух облаков и прохладой ласкает лицо.
Мне друзья говорили: «Прекращай это гиблое дело – Не подняться тебе в небеса на бумажных крылах». Я им вовсе не верил, но душу пленившее тело Все куда-то спешило и вязло в никчемных делах.
А когда мои крылья опять вырастали до неба, Я менял на поступки пустые обрывки речей. Мир, в котором поэту ни крова не нужно, ни хлеба. Я уже различал в перекрестье людских мелочей.
Я бросался вперед, я просил, чтобы всех разбудили. Я бездумно врывался в бушующий вечный поток. К недоступной звезде, забывая отсчитывать мили, Я летел напролом… Но звезда угодила в висок.
Одинокая капля в ладонь соскользнула устало. Сосны в пешем строю прошагали и скрылись во тьме. Ледяные мосты над Невой и Обводным каналом Нарисует художник, обнажая душу тебе.