Люблю грозу, люблю берёзу - дрожащая вот-вот блеснёт, бегущий взапуски народ, внезапные метаморфозы, обрывки фраз, листвы и веток, ещё не правленых заметок на воздух вынесенный рой, дворы с шумящей детворой парадные, где жмётся девой маратель безнадёжно-левый еще не писанных холстов, осколки около кустов – следы вчерашних возлияний, балконы, окна, куст герани, потушенный с испуга свет. Младенец – истинный поэт с расплющенным у рамы носом ещё ты мил и непричёсан глядишь космато и темно, ещё не всё тебе равно.