И какая здесь, к чёртовой матери, может быть разница, Если неисправимо тянусь я к твоим городам? Вот размять бы ладони, поднять бы тяжёлую задницу, Попрощаться с Москвой и уйти за весной по пятам.
Прошагать восемьсот километров и, всё-таки, выдохнуть, Может быть, у канала. А может, у самой Невы. Всё, что было на сердце - вспороть и карманами вывернуть, И коснуться губами зелёной июньской травы.
Запрокинуть бы голову, глядя на неба сумятицу, Обнимая за плечи тебя в этот сумрачный час. И какая здесь, к чёртовой матери, может быть разница? Есть лишь тысяча волн, обнимающих брызгами нас.