Май. Почти четыре часа утра. Двадцать шестое. В Питере разведены мосты, а у меня - мысли. На смятой постели, в плену у моральных устоев, Курю. Думаю. И понимаю, что, кажется, я зависла.
Утро мне отзывается холодом и щемящей тоскою. Я подставляю руки под этот грызущий отзыв. И, в оглушающей тишине, спорю сама с собою, На грани поэзии, сумасшествия и переломанной прозы.
Я думала, лягу спать, закрою глаза, обняв подушку. Куда там, если даже город мой никогда не спит. Я лишь опустила веки, и снова, на всю катушку, Включилось то, что во мне под утро лишь говорит.
Всё молчание выливается в строки и пляшет в пальцах. Май. Почти четыре часа утра. Двадцать шестое. Десять дней назад, с синдромом романтика и скитальца, Я лишилась крепости, но обрела нечто совсем другое.