Неведомо мне, как выглядит зимнее утро, Оно в моих снах погибает И я просыпаюсь не в нем. Его хороню, когда ночью печалюсь и плачу, Когда уж за полночь, а я все бессонницу Чаем никак не могу напоить. Мы с ней говорим то о том, то о сем, Она не уходит, а я ее гнать не хочу. Она мне поет о ночных похожденьях артиста, О благах земных и о странностях местных жильцов. Она мне расскажет о снах неувиденных или забытых, О мудрости тела, о глупости светлых умов, Она мне поведает, как ей бывает забавно, Когда она гонится часто за теми, кто прячется в сон. Мы с ней поболтаем, бывает, недолго. И я ухожу, чтобы тихо себе помолчать. А утра я снова не вижу. Наверное, утро прекрасно, Однажды мы встретимся, я в это верю, И, может быть, встретимся даже зимой.