У долины на вершине скал Жил орёл, был он стар и горд. Видел он и смерть, и волчий оскал, Только вот летать уже не мог.
И поля окинув взором с обрыва, Вспомнить чтобы первый свой полёт, Устремится вниз, расправив он крылья. Кто рожден летать - в полете умрёт. Летая, умрёт.
Сколько лжи повидал он на своём веку, Сколько повидать ещё не успел. Сколь раз сражался через "не могу", Сколько боли стерпел...
Да, боль - это жизнь, а жизнь коротка, Быстра и легка, течёт как вода и боль, быстра и легка. Там, где пролетал он, не тают снега, Где не ступала людская нога, и вот, последний полёт.
Я знаю в жизни каждого из нас наверняка наступит час такой, Остатки сил потратив, долетишь ты до вершины, Но кто уже летал, кого кидала жизнь часто В бой, вряд ли будет доживать её у камина.
И поля окинув взором с обрыва, Вспомнить чтобы первый свой полёт, Устремится вниз, расправив он крылья. Кто рожден летать - в полете умрёт. Летая, умрёт.