Он не стар – и не молод. Он богат, где же повод? Поступкам объясненья нет: Он выбрал путь во вечный свет, Его недвижный силуэт Уже в парадное одет.
Что если смерть – это лишь повод вернуться домой, Сбежать от земли, где навсегда ты стал чужой? Пусть сохранят беглеца духи земли, Руки творца уберегут от суеты мертвеца…
Он не стар – и не молод, Но в груди вечный холод. В обычный неприглядный день Вдруг на асфальт упала тень, И станут все кому не лень Во всём винить его мигрень.
Что если смерть – это лишь повод вернуться домой, Сбежать от земли, где навсегда ты стал чужой? Пусть сохранят беглеца духи земли, Руки творца уберегут от суеты мертвеца…