В заброшенной бухте, старинной как мир, Врастает в утёс прибрежный трактир. Под звон деревянных игральных костей «Летучий Голландец» открыт для гостей.
Если ты вдруг поплывешь стороной, Заметишь огни, что ласкают прибой, Сомнения прочь, ты на верном пути – Причаливай и на порог заходи!
Здесь ты не один. И даже с лихвой Проблемы твои заменит покой. Мерцают огни и пиво рекой, Прибрежный трактир ласкает прибой…
Здесь женщины «Нет!» говорят лишь тогда, Когда вся в пиявках твоя борода. А вечером тихим при полной луне Все свежие слухи расскажут тебе:
О том, как сокровища спят в погребах, О том, как за стонами гонится страх, О том, как старик, пленник черной души, Вдруг девочку спас, что пропала в глуши.
Здесь ты не один. И даже с лихвой Проблемы твои заменит покой. Мерцают огни и пиво рекой, Прибрежный трактир ласкает прибой…
Здесь сам Генри Морган, когда был богат, Добычу сливал, упиваясь в умат. И вновь поутру, покидая причал, О том, что вернется, не раз он кричал.
В заброшенной бухте, старинной как мир, Врастает в утёс прибрежный трактир. Пристанище буйных безумных людей «Летучий Голландец» открыт для гостей.
Здесь ты не один. И даже с лихвой Проблемы твои заменит покой. Мерцают огни и пиво рекой, Прибрежный трактир ласкает прибой…