Мне подарили розовые розы за то, что я свои угрозы так срифмовал, что в горле ком. Давайте лучше о другом; стихи не стоят разговора, и однозначно - большего позора, чем быть ментом, наверно, нет, и что через десяток лет изменится картина мира, ... всё это было, было, было... Всё те же счёты с жизнью, хоровод. Но это говорит народ, мешая прозу со стихом. И пусть мы ходим под кнутом в стране, которой больше нет, но вот, что скажет вам поэт - Россия больше, чем страна и даже целый мир. Она одна. Ей место в сердце, а на карте - один мираж. Мне выборгской сороки стук куда роднее, чем гимна ошалевший звук, что снова пламенеет. И те же морды говорят, что этак, а что так. Но бледно-розовый закат словами не отменишь. И розы на полу, в грязи останутся цветами. Рабы останутся людьми. Менты - ментами.