И руки, Как в стекловате, И небо, Как мерзлая дохлая рыба… Она, Имеет наглость все еще сниться… Хватит, И так каждое утро, Я будто на дыбе… И так каждый день, не понятно за чем… Лишь отсутствие сигарет Заставляет выйти под вечер. Не попасть под машину, вернуться обратно, Чтобы глупо молчать Сам с собою, Или пинать по комнате память… Где в пятнах обои, Замыкаются в круг… Скажи мне, Друг, Я все никак не пойму, Если все это дорога То куда же она ведет? И все, те, кто ушли Что, Значит, были не в счет??????? А????