Молчанья все больше, конец лета все ближе, на оставленных дачах время уже еле дышит. И пустые пляжи под цвет вылинявших банкнот. Солнце, как забытый детский мячик. Я - как с зоопарка сбежавший енот: Прячусь, немного смеюсь и плачу, потому что каждое утро похоже на самоубийцу… Здесь стало глупо верить словам, тем более чьим то улыбкам, и так мало того, чем можно гордиться, мы все перепачканы в чем то липком… Иногда это называют судьбой.