Солнце в зените давно, А кто-то еще не проснулся. От пьянства распухшая рожа Валяется будто бревно.
"Ох, мне винца бы хлебнуть..." Отец Прокопий подумал, Рясу расправил и в путь Тело грузное двинул.
Харю ладонью протер, Да за голову тотчас схватился, В глотке ведь адский костер, В церковь тот поп воротился.
Он по погребу метался, Бесновался и орал: «Я бы все отдал Если б кто мне выжрать дал!»
Вдруг появились бесы да черти: "Вот кагор, держи, браток! Но сначала крест нательный Соизволь-ка, нам отдай!"
Сыпля бранными словами, Он из погреба запел… И на паперти церковной Мордой в грязь да захрапел.
Только к утру на деревне Поп продрал глаза и встал И с заплывшей мятой рожей Не спеша домой шагал.
Попадья его встречает, Он идет через порог И поленом получает: «Где ж ты шлялся, муженек?» От удара, вместо шишки У попа да на челе Отрастает рог козлиный, На плешивой голове.
С той поры тот рог растет Не по дням, а по часам! Пилит поп и днем, и ночью, Да куда уж там!